Monat: April 2026

Es gibt Momente, da wird einem klar: Die Menschheit ist sprachlich weiter entwickelt als je zuvor – und gleichzeitig völlig verloren. Ein kurzer Besuch auf der Hundewiese genügt, und man versteht, warum der Turmbau zu Babel damals scheitern musste.

Zur Erinnerung: Damals wollten die Menschen hoch hinaus, sprachen aber plötzlich nicht mehr dieselbe Sprache. Ergebnis: Verwirrung, Chaos, Abbruch.
Heute bauen wir keine Türme mehr – wir gehen Gassi.

Die Szene ist schnell erzählt: Begegnung auf neutralem Terrain. Zwei Hunde, zwei Menschen, ein grundsätzlich friedlicher Morgen. Mein Hund Una ist angeleint, aufmerksam, aber entspannt. Uns entgegen kommt eine andere Hundebesitzerin mit ihrem Vierbeiner.

Man nähert sich. Die Hunde mustern sich. Alles noch im grünen Bereich.

Und dann beginnt die Kommunikation.

Die Besitzerin hebt den Zeigefinger. Eine klare Geste. In der internationalen Hundesprache – soweit es sie gibt – bedeutet das: „Sitz.“ Ein Klassiker. Verständlich. Bewährt.

Doch was sagt sie?

„Aufpassen!“

Nun ist „aufpassen“ ein wunderbares Wort. Vielseitig. Flexibel. Leider auch ungefähr so präzise wie eine Wettervorhersage im April.

Denn während sie offenbar meint: „Setz dich ruhig hin und benimm dich“, hört ihr Hund – und ehrlich gesagt auch meiner – etwas ganz anderes:

„Achtung! Situation! Sei wachsam! Eventuell Gefahr!“

Das Ergebnis ist… vorhersehbar.

Der Hund setzt sich nicht. Warum auch? Niemand hat ihm das gesagt. Stattdessen spannt er sich an, fixiert, bellt. Mein Hund denkt sich: Alles klar, Alarmstufe Gelb – und antwortet höflich, aber bestimmt.

Binnen Sekunden haben wir eine akustische Eskalation, die sich wunderbar in die Kategorie „selbstgemachtes Problem“ einordnen lässt.

Und ich stehe daneben und denke:
Babel. Ganz eindeutig Babel.

Wir Menschen neigen dazu, mit Hunden so zu sprechen, als wären sie kleine, leicht begriffsstutzige Menschen mit Fell. Wir variieren Befehle, erfinden neue Wörter, mischen Tonlagen und Gesten – und wundern uns dann, wenn am Ende niemand mehr versteht, was eigentlich gemeint war.

Der Hund kann nichts dafür. Er arbeitet mit dem, was er gelernt hat. Klare Signale, klare Worte, klare Zusammenhänge. Wenn „Sitz“ immer „Sitz“ heißt, funktioniert das erstaunlich gut.

Wenn „Sitz“ aber plötzlich „aufpassen“, „jetzt mal hier“, „hör auf“ oder „bitte nicht“ bedeutet – dann steht der Hund da wie ein Bauarbeiter in Babel: bereit zu arbeiten, aber ohne Plan, in welcher Sprache heute gesprochen wird.

Das eigentlich Faszinierende ist: Die Verwirrung entsteht nicht beim Hund. Sie entsteht beim Menschen.

Wir erwarten Gehorsam, liefern aber Mehrdeutigkeit. Wir wünschen uns Ruhe, senden aber Alarm. Und am Ende wundern wir uns über ein Verhalten, das eigentlich nur eines ist: logisch.

Vielleicht wäre die Lösung ganz einfach. Weniger Kreativität, mehr Klarheit. Weniger Babel, mehr „Sitz“.

Denn am Ende wollen wir doch alle das Gleiche:
keinen Turm bauen, sondern einfach entspannt aneinander vorbeigehen.

Ohne Dolmetscher.

Früher war die Welt noch einfach. Die Pfadfinder hatten ein klares Motto: Jeden Tag eine gute Tat. Ein schöner Gedanke. Edel. Ein bisschen anstrengend vielleicht, aber grundsätzlich machbar.

Heute Morgen habe ich beschlossen, das Ganze realistischer zu betrachten:
Jeden Tag eine gute – oder zumindest keine schlechte Tat.

Spoiler: Es lief durchwachsen.

Die Ausgangslage war harmlos. Gassi gehen mit Una. Frische Luft, ein bisschen Bewegung, ein bisschen Nachdenken über das Leben und andere große Themen. Dann kam der Hochwasserdamm. Steil. Schräge Fläche. Und genau dort – mit bemerkenswerter Zielgenauigkeit – setzte Una zu ihrer ganz persönlichen Tagesleistung an.

Ein Haufen. In Hanglage.

Nun gibt es Momente, in denen man als verantwortungsbewusster Hundebesitzer Größe zeigen müsste. Tüte raus, Balance halten, Hang sichern, vielleicht noch ein paar akrobatische Elemente einbauen – und das Problem wäre gelöst.

Und dann gibt es Momente, in denen man kurz innehält und denkt:
Das ist jetzt aber auch wirklich ungünstig.

Ich entschied mich für die zweite Variante. Ein schneller Blick nach links, nach rechts, ein innerliches „Wird schon keiner sehen“ – und weiter ging’s.

Man könnte sagen: keine gute Tat. Aber vielleicht auch noch keine schlechte. So eine moralische Grauzone mit leichter Schieflage – passend zum Gelände.

Ein paar Minuten später, gleiche Runde, andere Kurve.

Und plötzlich sehe ich ihn: einen Radfahrer. Angehalten. Am Wegrand. In eindeutiger Position. Die Natur ruft – und er nimmt den Anruf an.

In mir regt sich sofort der innere Ordnungshüter. Lautstark, empört, bereit zur Intervention.

„Toll! Muss das hier sein? Können Sie sich nicht eine andere Ecke für Ihr Geschäft suchen?“

Der Mann schaut auf, sichtlich überrascht, vielleicht auch ein wenig ertappt – und entschuldigt sich tatsächlich. Höflich. Einsichtig. Fast schon vorbildlich.

Ich gehe weiter. Ein kleines Gefühl von Genugtuung macht sich breit. Ordnung wiederhergestellt. Gesellschaft verteidigt. Mission erfüllt.

Und dann, ganz leise, meldet sich ein anderer Gedanke.

Moment mal…

Was wäre eigentlich gewesen, wenn dieser Radfahrer mich fünf Minuten früher gesehen hätte?
Dort am Hang. Mit Una. Und meinem sehr flexiblen Umgang mit der „Tüte-oder-nicht-Tüte“-Frage?

Hätte er mir zugerufen:
„Toll! Muss das hier sein?“

Und hätte ich mich dann auch so einsichtig entschuldigt?

Es ist einer dieser Momente, in denen die Welt kurz innehält und einem den Spiegel hinhält. Nicht in voller Größe, eher so handlich für unterwegs – aber deutlich genug.

Am Ende bleibt die Erkenntnis:
Die Grenze zwischen guter und schlechter Tat verläuft manchmal erstaunlich nah an der eigenen Bequemlichkeit.

Und vielleicht ist das moderne Pfadfinder-Motto gar nicht so kompliziert:
Nicht jeden Tag die Welt retten.
Aber vielleicht ab und zu den eigenen Maßstab überprüfen.

Und im Zweifel…
doch die Tüte nehmen.

Jeder Hund hat seine Eigenheiten. Manche jagen Bälle, andere Socken, wieder andere philosophieren still vor sich hin, während sie ins Leere schauen. Mein Hund Una hingegen hat eine Mission. Eine Aufgabe. Einen Ort.

Eine Stelle im Garten.

Unscheinbar. Kein besonderer Boden, einfach ein Teil des Rasens neben unserem riesigen Rosmarin, kein Hinweis darauf, dass sich dort irgendetwas von Bedeutung befinden könnte. Für mich ist es einfach Wiese. Für Una offenbar das Epizentrum des Universums.

Denn egal, wie oft ich diesen Bereich wieder in einen halbwegs ansehnlichen Zustand versetze – glätte, auffülle, verdichte, nachpflanze, zurede – Una kehrt zurück. Zielstrebig. Konzentriert. Mit der Entschlossenheit einer Archäologin kurz vor dem Durchbruch.

Es beginnt immer im Geheimen. Nie lässt sie sich dabei beobachten. Einige Tage sind manchmal dazwischen aber immer wieder entsteht dort ein Krater, der entfernt an eine mittelgroße Ausgrabungsstätte erinnert.

Und ich frage mich: Warum?

Liegt dort ein Schatz? Ein Relikt aus vergangenen Zeiten? Hat Una etwas vergraben, das sie selbst nicht mehr findet? Oder ist es einfach ein geheimer Treffpunkt unterirdischer Mäuse, von dem nur sie weiß?

Die Fachliteratur liefert Antworten. Hunde buddeln aus Instinkt. Zur Futtersuche. Zur Beschäftigung. Aus Langeweile. Zur Temperaturregulierung. Zur inneren Ausgeglichenheit. Kurz gesagt: Sie buddeln, weil sie Hunde sind.

Das hilft mir ungefähr so viel wie die Erklärung, dass Regen nass ist.

Denn meine Frage bleibt: Warum genau diese Stelle?

Es gibt im Garten zahlreiche Alternativen. Flächen, die sich geradezu anbieten würden. Aber nein – Una hat sich entschieden. Und diese Entscheidung ist nicht verhandelbar.

Man könnte meinen, wir führen einen stillen Dialog.
Ich: „Bitte nicht schon wieder hier.“
Una: „Doch. Genau hier.“

Und während ich am Computer sitze und noch überlege, ob ich die Stelle vielleicht pflastern oder unter Denkmalschutz stellen sollte, ist sie wahrscheinlich längst wieder mitten in ihrer Arbeit. Voller Hingabe. Voller Überzeugung. Als hinge das Gleichgewicht der Welt davon ab.

Vielleicht ist es genau das, was mich so ratlos – und gleichzeitig ein wenig neidisch – macht. Diese Klarheit. Diese Zielstrebigkeit. Während wir Menschen oft nicht wissen, wo wir anfangen sollen, hat Una längst entschieden, wo es weitergeht.

Immer an der gleichen Stelle.

Am Ende bleibt mir also nichts anderes übrig, als die Situation zu akzeptieren und mich damit abzufinden, dass es in meinem Garten einen Ort gibt, der nicht mir gehört.

Sondern Una.

Und wer weiß – vielleicht entdeckt sie ja eines Tages tatsächlich etwas.

Bis dahin bleibt es ein Loch.

Und ein Rätsel.